Los hermanos de Tere
que fallecieron antes de nacer :
María Elena Martin, nace el 13 de octubre de 1864.
Al nacer tenía su salud períodos de decadencia. Bien pronto habían de aparecer los primeros síntomas de la enfermedad que había de llevarla al sepulcro. Se vieron obligados a buscar nodriza para su alimentación; las visitas a la niña serán en adelante horas deliciosas en que la mamá gusta el éxtasis de su maternidad.
Así le escribía a su hermano:
" El martes pasado fui a ver a Elenita; había salido a las 7 de la mañana, yo sola, traída y llevada por el viento y la lluvia. Imagínate tú mi fatiga en lo largo del camino, pero me sostenía la idea de que muy pronto iba a tener en mis brazos al objeto de mi amor. Tal es la joya preciosa de mi Elenita; es encantadora hasta extasiarme".
(Carta del 5 de marzo de 1865).
"Yo no recuerdo haber tenido nunca un ensimismamiento de dicha mayor que en el momento en que la recibí en mis brazos, y en el que me sonrió tan graciosamente que me parecía contemplar un ángel; en fin, algo indecible para mí: yo creo que aún no ha nacido, ni se verá jamás, una niña tan encantadora como mi Elenita.
¡No podría imaginarme que tendría la suerte de ser madre de una criatura tan deliciosa!... Si hubieras visto hoy a las dos mayores, que bien arregladas están; todo el mundo las admira y no es posible apartar de ellas los ojos. Y yo estaba allí entusiasmada, diciéndome: "Esas son mis hijas".
Entre las hijitas que animaban a la familia, Elena parecía singularizada por una señal misteriosa.
Era "encantadora", "fresca como una rosa matinal"; mimosa a pedir de boca y de una inteligencia precoz que da a sus ocurrencias un encanto inimitable.
Su fotografía la espeja con rasgos finos y delicados, con un deje de gravedad amable en su fisonomía que invita a pensar en el cielo.
Una debilidad la hace languidecer sordamente, casi sin advertirlo los demás. Y he aquí que el 22 de febrero de 1870, después de una crisis que no duró un día entero y sin que el médico adivinase la gravedad del mal, le tocó que las alas negras de la muerte la rozasen en su vuelo.
La mamá que se recriminaba con mil consideraciones por un fin tan imprevisto, redactó esta página patética de sus últimas horas:
"Yo la miraba con tristeza; tenía los ojos sin brillo; ya no espiraba hálito de vida y yo me puse a llorar. Entonces ella me estrechó con sus bracitos y me confortó cuanto pudo; todo el día se pasó exclamando: "Mi pobre madrecita ha llorado".
Junto a su cama pasé la noche, la más desasosegada. Por la mañana le pregunté si quería tomar su caldo, me contestó que sí, pero no podía tragarlo. Sin embargo, hizo un esfuerzo supremo y me dijo: "Si lo tomo, ¿me vas a querer más?".
Entonces lo bebió todo, pero después hubo de sufrir terriblemente y no sabía yo que hacer. Ella miraba una botella de medicina que el doctor le había recetado y quería beberla, diciendo que, cuando la hubiera consumido, estaría curada.
Luego hacia las diez menos cuarto, me volvió a decir:
"Sí, enseguida me voy a curar, sí; no tardaré". En aquel instante, sosteniéndola yo, dejó caer su cabecita sobre mi hombro, se cerraron sus ojos y pasados cinco minutos, dejó de existir...
Por mi parte no esperaba este desenlace brusco; ni tampoco mi marido. Cuando entró y vió muerta a su pobrecita hija se echó a llorar, suspirando:
"¡Elenita mía! ¡Elenita mía!"
Luego los dos juntos la ofrecimos a nuestro bondadoso Dios...
Antes de enterrarla, pasé la noche junto a ella; estaba más bella muerta que viva. Fuí yo quien la amortajé y recliné en el ataúd; creí entonces que me moría, pero no consentí que los otros la tocasen"
(Carta de Dª Celia a su hermano y cuñada, el 24 de febrero de 1870)
"Harto me dolió la muerte de mi hijita; había comenzado a disfrutar de su presencia; ¡era tan cariñosa, tan afectuosa, tan despierta para sus años!. No pasa minuto alguno del día que no me acuerde de ella."
(Carta de Dª Celia a su cuñada el 27 de marzo de 1870).
Elena murió el 22 de febrero de 1870,
a los cinco años de edad.
